Hay días que parecen no tener fin
son elásticos
prolongados.
Días en los que el sol
no alcanza
al cuarto oscuro de los sueños.
Días quebrados,
un espejo arrojado
desde el décimo piso
migajas que no caben en las manos.
Días sin abrigo,
sin huéspedes en la casa,
vacíos,
huecos.
Hay días condenados a morir
conversaciones estériles,
palabras decapitadas,
un cuerno clavado en el corazón,
un falso amanecer.
Paula Putero
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